Опять до утра не спит

И опять до утра не спит этот вечный город,
и опять в каждом доме сверху окно раскрыто.
В нём сидит и к полёту готовится Маргарита,
а в её глазах запечатан вселенский холод.
Отпечатан  Воланд. Красив, и, пускай не молод,
но высок в тени,
там, где мыслей река разлита.

Что же Мастер? Ах, Мастер, он ждёт пока что.
Подождёт. Ну, куда спешить? На пороге вечность.
Где-то дом и сад, у окраин Вселенной Млечной,
где сто раз ещё пожалеешь, что тут не страшно,
но зато и не весело.
Кипишь - ведь это важно!
Видишь, даже и возразить-то на это нечем.

В этом доме будет предельно ясно, предельно тихо.
Грустный Мастер, там не пойдёшь налево,
волю не дашь и ни ярости, и ни гневу,
но зато не достанет яростная шумиха
рода людского.
Разве что Маргарите
будет мечтаться снова стать королевой.

До одурения. До почернения окон,
через которые свет проникает в тело.
С точки зрения вечности всё это - тлен и мелочь!
Только людям всегда не хватает совсем немного.
Единорога. Луны в бокале.
И срока, срока,
чтоб оставаться юными без предела.

Ну куда тебе, Мастер, против таких желаний? 
Ты же не Воланд. Ты ниже, а это минус,
и не один. Приземляйся. Садись - подвинусь.
Будем с тобой выдувать в подоконник пламя.
Плещется что-то не то у тебя в стакане.
Нам бы бензина.
Мы ж починяем примус.

© Грин, 02.11.2017.