пятый сезон

расплавленной бронзой горит за окном горизонт,
и птиц перелетных сжигая, беснуется пламя.
небес темно-синих далекий мне слышится фронт
ударами ветра о поля ковыльного знамя.

оборван флагшток. и земля вновь белеет травой,
как будто бы вновь вся природа сдается на милость.
мне этого утра хватило, до боли, с лихвой -
а, может быть, все это только приснилось.
приснилось...

и нет ничего. только бронза взлетающих птиц,
куда-то на юг устремивших свои изваянья.
мне рано еще падать к осени призрачной ниц,
но август - сезон, что остался пока без названья.

и кофе не в счет, и вискарь по другому горчит,
и гам детворы не такой, как вчера.
по другому
гитара соседа навязчиво небом звучит,
в котором все птицы застыли дорогами к дому.

с балкона весь город мне видится серой горой,
а люди травой, прорастающей густо средь камня.
я пью терпкий август, настоянный горькой тоской
о прошлом сезоне с июльским его разнотравьем.