Идут душевные мутации,
Как плата за большой прогресс.
Ведь в старых, пыльных декорациях
Уже не будет новых пьес.
Спешим, перебирая ножками,
Стремимся к финишу опять.
Но если сбавим темп немножко мы,
То можем навсегда отстать.
Вот только бегу по окружности
Увы, по сути, нет конца.
И отключились за ненужностью
Окаменевшие сердца…
***
© Copyright: Глуховский Александр, 2018
Свидетельство о публикации №118080206463
Свидетельство о публикации №118080206463
Рецензии