Войновичу

Хоронила мафия
Крестного отца...
"Меринам " и брюликам
Не было конца
И лилось шампанское
Мощною рекой,
Выпивала мафия
Все "за упокой"...

А за дверью узкою
Скромный ручеек.
Эх, к пророку русскому
Не поток, уток...
Ведь не Ваню Чонкина
Поминать должно.
Он в Россию Путина
Прорубил окно.
Дал взглянуть, как будет,
Всем российским людям...
Слишком рано,
Слишком просто,
Но - уже сбылось
Русское юродство
В землю пророслось.
То, что он описывал
Как кошмарный сон, -
Русская действительность.
Новорусский ГОСТ.

НЕ пророк виновен,
Что его кошмар
В жизнь воплотили
Русский, мал и стар.
Не внимали мудрому,
Хохотали зубрами,
Веселились, веселились...
Но еще не протрезвились...
Глянь вокруг:
Уж нету
Никого на свете,
Чтобы правду-матку
Мог бы так сказать,
Чтобы сквозь насмешку
Дал себя понять...

И идет прощаться с ним
Не поток - ручей.
Зря вернулся ты домой.
Дом теперь - ничей.
Нету в нем хозяина,
Только гости пришлые...
Им теперь по барабану
Прописные истины...
Им теперь по качану
Всякие пророки,
Лишь бы только ублажать
Личные пороки...

И в земле родной ему
Без конца ворочаться,
Нет, не впрок тебе идут,
Родина,
пророчества...