В стол

Берег. Кресло-кровать на песке стоит
и выпячивает деревянный остов.
Я гляжу на потрёпанный кресла вид,
и представить себя самого им - просто.
Так сжимающий пойла бутыль вослед
одинокий клошар выставляет челюсть
на красотку, подбросившую монет,
благодарности вымолвить не осмелясь.

Ветвь бревна, облюбованного жуком-
древоточцем, иссохшую тянет руку,
как старуха заботливо за внучком.
Валуны отдают предпочтенье кругу.
Ветер силой бейсболку уносит прочь,
словно жертву имам для Курбан-байрама.
Это есть в стол записанная точь-в-точь
череда наблюдений коротких с Камы.

Горизонт, различимый глазам едва.
Серый неба лист, птица как запятая.
На песке ни о чём к запятой слова,
и волна размывает их, набегая.
Тщетно силясь напомнить былой престиж,
память-ситечко перебирает лица.
Но от прошлого нам остаётся лишь
фотография старая, и проститься.

Луч на барже, притом облака как дым -
то пейзаж сохраняет туза в резерве.
И на блёклом покажется золотым
прихожанину куполом новой церкви.
В этом храме ты свечку, поэт, поставь
за спасение, за обретенье смысла,
дабы в линию, хоть бы, твои уста
возвратились, согнутые в коромысло.