Ещё раз о Музе

Знакомьтесь, это Муза. Она не любит лиру.
Ей лирика, представьте, совсем не по нутру.
Придёт — настроит банджо, махнёт стакан кефиру
И знай себе лабает ковбойскую муру.

Уж я ей так и эдак, прошу её: «Родная,
Ну, перестань стебаться! Хоть строчку о любви!»
В ответ: «Засохни, плесень! Да чё те не хватает?
Не хочешь про ковбоев, так в гости не зови!»

«Ведь я ж писать хотела о том, как ночь безлунна,
Как ароматны розы и звонки соловьи,
А не о том, как Джона попёрли из салуна,
Когда он, перебравши, носы сломал двоим!»

«Про соловьёв и розы? Ты чё, мать, обалдела?
Ты мне про эту пошлость чтоб больше ни гу-гу!
Вот вечно эти бабы гундосят не по делу…
Всё, хватит. Поболтали. Пора мне. Побегу.
Давай, реви поменьше да всхлипывай потише!»

Но, уходя, помнётся, помедлит у стола,
Достанет из кармана пригоршню одностиший:
«Вот. На. Не обижайся. Вишневскому несла…»



ок. 2001 г.

/Иллюстрация Фрэнсис Тепло/