На заборе просушу
Задождившееся лето
И поеду к Шукшину
По наитию поэта.
И пока моё стило
Бог к ответу не покликал,
Отыщу его село,
Ныне ставшее великим.
Набивая сеновал,
Огорошит из-под крыши:
- Вася никого не ждал,
И давно куда-то вышел.
Кожанки не слыша хруст.
Боль на дно души затискав,
На калины красный куст
Наколю ему записку.
Сростки
© Copyright: Николай Оболонский, 2018
Свидетельство о публикации №118080204296
Свидетельство о публикации №118080204296
Рецензии