А матерям скажу одно – «Простите...».
Бессонниц ваших нежная фланель
нам пеленала души на транзите,
когда «Шанелью» бредила шинель. –
Подчас врагом становится нам запах:
в вагонном смраде сладкий аллерген
вдруг подкрадётся на мохнатых лапах,
чтоб черкануть по ходу шейных вен.
Я из вагона выйду, отдышаться
и взгляд, как блиц, среди оконных лиц
осветит лик и ощущенье счастья
ворвётся в память всполохом зарниц.
«Я встретил вас…» и, в общем, «всё былое»…
Мёд первых встреч, пардон, полынь конца:
счастливый блеск колец на аналое
и бледный след на пальце от кольца.
О чём сказать пытается природа,
вот так, случайно будто, нас сводя?
Проплыл вагон, в нём уймище народа,
закрыты плотно окна от дождя.
Сорвётся вслед невольное – «Простите…».
Задушит душу аромат «Шанель».
…Живём ли мы, когда мы позабыты,
когда войной отбредила шинель.
Простите...
© Copyright: Олег Битцин, 2018
Свидетельство о публикации №118080204161
Свидетельство о публикации №118080204161
Рецензии