Врут стихи, - как нищий ангел,
что слетает Музой к нам;
гущей слов он нас - сомнамбул,
кормит редко: гол и сам.
Кто везёт, того и грузят:
Музу шлёт босс с горстью слов,
чтоб она нам, как инклюзив,
в ум всыпала для основ.
Вот и я, версификатор,
получил немного в ум
музных слов, схватил экстрактор,
но… словил лишь белый шум.
Врут стихи и врут поэты,
Муза врёт и врёт среда…
Белый шум шумит об этом:
врёт, наверно, как всегда.
Белый шум
© Copyright: Денис Утешевич Май, 2018
Свидетельство о публикации №118080108816
Свидетельство о публикации №118080108816
Рецензии