Ах ты ж, ёршъ твою клещь,
То есть добрый вам вечер.
Не тебе говорить бы,
Как он искалечен,
Чем болеет сейчас,
От чего завтра сдохнет,
Что успеет сказать,
Замолчав так неловко.
Эти среды коротки,
Эти среды печальны,
Как квиток от зарплаты,
В корзине отчаянья.
За окошками шум
Бодрость, пьянство, веселие
Но не выйду во двор,
И не алчу спасения.
Среда
© Copyright: Максим Прытков, 2018
Свидетельство о публикации №118080107416
Свидетельство о публикации №118080107416
Рецензии