***

Я смею все, что можно человеку!
Кто смеет больше - тот не человек.
«Макбет» Шекспир

Немного лжи на стареньком подносе...
Печальный взор...
Пальтишко на крючке...
И целый мир в растерянном вопросе
о волосах в палаческой руке...

К чему пустым молчаньем возмущаться
своим же теням в стёклах фонаря,
сокрывшем лик небесного паяца,
в котором кто-то выразился зря?..

Простить нельзя - мгновенье не тревожит
пустое сердце, впрыснувшее кровь
в наборы слов испуганных прохожих,
уже пронзавших верностью любовь...

Ведь что за прок: пытаться усомниться
в тех десяти, что выжжены огнём
на старых плитах с совести границы,
где каждый звук роняется о Нем?

Откройте дверь!..
Я мерзок, но бесстрастен,
и пью свой час из кубков боевых.
Зачем мне стыд, когда я не всевластен
в чужих мечтах и дерзостях чужих.

Забытый вдох Предвечного над тьмою
мои печали нежно охладил,
и разукрасил прошлое собою,
оставив вновь грядущее без сил.

Искать...искать...
Меняться, не меняясь...
За что весна ты взъелась на январь,
в котором счастья крохотная завязь
легко питает сдержанности гарь.

Прогорклый рок рассеялся предтечей
нелепых дум о павших за рассвет,
едва-едва возложенный на плечи
давно алкавших славы и побед...

Крепись, душа!
Ты пала в ад величья
и глупых од за мертвое добро
манящих в жизнь богатым безразличьем
и нежной хваткой солнечных ветров.

Всего лишь девять...
Просто в гениальном
виденьи сердца, принявшего век
как ткань души из нитей инфернальных,
что их за юность выткал человек

в своей борьбе за место средь пустыни
немых надежд хоть в прожитом успеть
найтись меж кровью вычерченных линий,
соединённых в нравственную клеть.

Он бредил днём...
Он вил реальность ночью...
И кто воздаст за искренность бесед,
чей грубый смысл так нежно заколочен
опаской выпасть после из примет.

Вглянувшись в день, в итоге распадешься
на семь частей да пару про запас...
Ты рад бы бросить вечность, но клянёшься
в свой миг вместить непонятого час,

а там - и жизнь...
Скорей всего - чужую,
которой нет в пределах торжества
пустых ветров, что к вечеру задуют
горячих клятв холодные слова.

И ты найдёшь себя в библиотеках,
почти усвоив счастье как урок...
Посметь, что можно - доля человека.
Посметь чуть больше - мученика рок.