Любовь?

                Л Ю Б О В Ь ?
 
Большинству людей,которых я знал, любовь была абсолютно ни к чему.О любви пишут поэты,но лишь немногим удавалось написать нечто связное и волнующее нас,написать нечто ошеломляющее,нечто поднимающее нас над серой обыденностью,нечто поистине потрясающее душу и ум.У самых лучших поэтов я с трудом  могу наскрести горсточку стихов.  Даже гиганты поэзии писали очень плохие стихи о любви,даже им удавалась справится с любовью с огромным трудом. Словом, классные стихи о любви это большая редкость.  Большинство поэтов признавались в том,что в состоянии любви писать о ней бессмысленно,захлёстывают эмоции и темнее разум.Как будто бы надо остыть,отойти от любви на некоторое расстояние и нечто проясниться в душе. Редко кто мог писать в состоянии влюблённости,но я уверен, что это лучшие стихи о любви.Стихи,воспевающие красоту любимой,получались у очень немногих.Стихи,проклинающие  любимую, получались гораздо чаще,они стократ ярче и пронзительнее,пытающихся  прославить объект любви. В чём тут дело?  Почему ненависть диктует поистине гениальные  признания,а чувство счастья столь неуловимо и почти не поддаётся  описанию ?  Это одна из самых нерасшифрованныхз тайн мозга. Наверно дело в том,что счастье не нуждается уже ни чём и говорить о нём напрасное дело.  Однако я уверен,что лучшая поэзия на земле продиктована именно любовью и писание стихов без состояния влюблённости дело пропащее. Естественно,что любовь является проявлением самых мощных сил нашей души и раскрывает   человека  на пределе его возможностей и за их пределами.  Это энергетический взлёт,это ощущение почти невесомости,вырастают крылья и человек летит чуть ли не к самим звёздам и удивляется самому себе и не узнаёт себя привычного. Но будем честны,большинство  боится любви и   чувствует,что будет обречёно  на поражение  Влюбится просто так не получается,объект должен быть недосягаемым образцом внешности. Влюбится в уродину невоможно,её можно уважать,признавая в ней редкие качества души и и восхищаясь ими,но влюбится...нет,не получается и не получится ни у кого. Я писал,что человек влюбляется в телеграфный столб,воображая себе себе его цветущим деревом,но столб остаётся равнодушным гладко обструганным столбом   и ... прозрение неизбежно. Конечно же красота юной девушки привлекает наше внимание с огромной силой,но ведь подойти страшно и даже подумать о признании нет сил...ты кто? а ты никто и нечего тебе предъявить юной богине  кроме восхищения редкой красавицей. Вот  в кино сколько красавиц,правда сделанных руками парикмахеров и гримёров,костюмеров и прочих дизайнеров.Но кино это с казка для избранных, а твоё место в последнем ряду кинозала с  пакетом попкорна и случайной подружкой. Да оба вы случайные друг для   друга и уж какая там любовь...так  ...время убить.  Настоящий поэт отважно бросается в шторм эмоций,он чувствует что только там  рождается настоящая поэзия  и без этой бури начинается унылая серость душевной жизни,монотонная и изматывающая,то есть жизнь проходит мимо и постылое благополучие ума и сердца таит  смертельную опасность отупения и истощения сил таланта. Влюбится по настоящему значит бросить вызов прежде всего самому себе,непознанному и мало понятному за пределами творчества.Любовь таит в себе громадную силу новизны восприятия жизни и  самого себя.  Плывущие по течению  без сопротивления людям и себе становятся серыми,пресными и откровенно скучными поэтами,их удел беспрерывное писание обо всём на свете. Этот конвейер неостановим,а на выходе лишь количество слов в рифму под видом стихов и жалкого восхваления себе подобных пустышек.Эти поэты смертельно боятся новизны в себе,а без неё поэт умирает.  Животный ужас перед силой новых чувств превращает их в участников конкурсов,в жалких соискателях славы или хотя бы известности.     А тут ещё и тщеславие-этот    пожирающий души большинства талантов могучий мотор,не дающий покоя   в желании   прославится  любой ценой.В самом деле  какой же талант не жаждет известности,и он пишет,пишет и пишет,желая количеством стихов  доказать,что он настоящий  заложник  поэзии и её полномочный представитель.  Так какой то умный человек,  подозревая Бродского в отсутствии вкуса и чувства меры, прелестно пошутил над ним,предлагая ему написать сонет  строчек на тридцать или сорок.  Многословие, конечно же, смертельный враг подлинного вкуса и не в краткости сила дарования,а в точности гармонии силы чувств и способа её достичь.  Влюблённый,это знают все,немногословен и тем прекрасен,если он умён сердцем.  Болтливый влюблённый производит отталкивающее  впечатление.   Посмотрите,что делают с любовью поэты киноэкрана,все эти сценаристы и режиссёры,ведь что ни фильм, то обязательно плачущие идиотки,слезами и рыданиями изображающие любовь или грубой властностью пытающиеся   повелевать мужчиной. Что ни фильм,то рассказ о подкаблучнике и стерве или сюсюкающей дуре,так она выражает любовь свою несказанную и невыразимую вообще никак кроме слёз и хамства. А всё это проделки ЕЁ ВЕЛИЧЕСТВА ЛЮБВИ,превращающей мужчину в идиота или подкаблучника тряпку.  На театре такой тип мужчины называется просто штаны. Если поэт в своих  стихах пишет только о  любви,то он проваливается с треском,но если в любовь он вкладывает горький опыт умного наблюдателя жизни и размышления о немыслимой  сложности нашего устройства и бешеного несоответствия  нашего требованиям жизни,то вот вам и поэзия.
     Любовь диктует необходимость сближения с предметом вашей страсти,максимальным сближением,  как говорят до  гробовой доски. Я писал,что встреча влюблённых это стремительное  сближение двух вселенных,ломающих и карёжащих друг друга в попытке понять как и почему из этого сближения ничего хорошего так и не полчучается и ничего кроме мучений не светит влюблённым и крах неизбежен,а   всё потому что один крупнее умом и душой,тоньше и добрее или злей или непримиримей.  "Непокорённая",так назвается один из лучших рассказов мира,написанный Сомерсетом Моэмом. Это  рассказ о немецком солдате,изнасиловавшем француженку и влюбившемся в неё. Он стал помогать её семье по дому,он  почти подружился с отцом крестьянином и вместе с ним работал по дому и в поле. Отец простил его и даже симпатизировал простому солдату,влюбившемуся в его дочь.  Но не простила она и утопила в ручье новорожденного. Несчастный немец лишился рассудка...Это грандиозная поэма о любви,написанная прозой. Концовка потрясает, как может потрясти истинная трагедия любви.   А нынче,когда мужчина уже не может быть героем войны и тем снискать уважение а то и любовь юной женщины?  В кого же влюбляются юные девушки?  В космонавтов? В чемпионов мира по спорту?  В поэтов?  Бросьте. Вы не хуже меня знаете...в какую нибудь эстрадную побрякушку и до поросячьего визга на концертах идола. Даже прославленный до беспредела Высоцкий не вызывал любви у красоток,они чувствовали,этот принадлежит к элите столь  недосягаемой,что и думать о нём бессмысленно.Там,как говорят в народе,ловить нечего,то ли дело сладкоголосый пошляк с гитарой,свой в доску до невозможности,тут уж такая любовь разлюбовь ...  И это правильно,ибо истинная любовь, независимо  от её размера всегда отвергнутая и другой истинной мировая поэзия не знает и не будет знать.
   Мы говорим с вами об одной из самых горьких и страшных тайн,об этой неопознанной вселенной,полной жутких преступлений на почве ревности или простой отвергнутости...так не доставайся же ты никому,если не мне. Любовь-это самая строгая проверка на предмет  человеческих качеств доброты,сочувствия,сострадания и прощения, и великодушия. Так устроен   человек,что ему вдруг необходимо обожествить кого-то,вознести над собой и другими и поклоняться этому мифу,но только на расстоянии,мифы не выносят проверки действительностью,они все дети фантазии,ничего общего не имеющей с реальностьью. Тем боолее,что любовь с большой буквы несовместима с постелью...как можно спать с ангелом? Никак невозможно и даже подумать о физической близости с любимой никак нельзя,да и в голову не приходит.Что угодно приходит в голову,но только не постель. Любовь совершенно не разбирает  в чьей душе поселиться.  И так мы все невероятно несовместимы,немыслимые требования предъявляем друг другу,совершенно не интересуясь совпадением наших чувств и устремлений или их полным несовпадениями и рваными краями наших душ  раним друг друга. Любовь- это торжествующий знак наших непохожестей и дьявольских различий, это грозное напоминание нам-нет и не будет равных,тем более,что мы всегда тянемся к сильным и талантливым,а слабые и павшие нас не волнуют,нас тянет к силе,к победной силе удачливых детей жизни. Даже радости у нас  столь различны,что можно поделиться своей радостью,но передать её мы не можем. Я писал-пожертвовать кому-то можно почку,помочь кому-то можно костным мозгом,увы,нельзя свободой поделиться. И никаких денег нехватит,что купить любовь,хоть разорвись...Но ведь покупают и покупают продажных не проституток,просто продающихся за приличную цену уверенных в себе красоток,уверенных,что вынесут  всё ради личного благополучия,получается очень редко и всегда уродливо,обман рано или поздно всплывает и пошло поехало,отчуждение,постоянное раздражение,пререходящее в брезгливость и тихую ненависть.  Потому что фальшивая любовь убивает в душе всё лучшее,и только грызущая память об однокласснике,который ах как любил,ах как мучился и унижался,а всё равно любил меня дуру пропащую,теперь вот пропащую и никчемную,вот ведь был настоящий принц,правда бедный,бедный рыцарь.Настоящая любовь поистине тихий убийца и совести и чести,она не разбирает нас на правых и виноватых,она ставит на колени,да хоть на четвереньки кого угодно. Редко,очень редко кому по силам это грозное испытание. Большую любовь убивает не проституция и не порнография, эти вечные спутницы трусливых мужчин,убивающих свою ЛЮБОВЬ  собственнымим  руками и не умеющих задавить в себе похотливого самца. Визит к шлюхе это чисто мужской аборт,это несчастный выкидыш накопившихся эмоций и страшен не менее,чем женский аборт и не менее отвратителен,прячущийся в тайну,авось никто не узнает. Но рано или поздно всё узнаётся,вопреки взаимному молчанию о жалком позоре.А ведь кажется,умолчал и тем спас душу от разорения,ну,подумаешь,пошёл к проститутке,хотя и боязно,а вдруг подцепишь неизлечимую заразу,Но пожар внизу,бешеный пожар и сперма лезет под черепную коробку и давит,давит...
   Различна ли любовь мужчин и женщин?  Различна и ещё как. Во первых именно мужчины  создавали самые мощные и прекрасные  произведения искусства  и совсем не обязательно вдохновляемые женщиной,достаточно вспомнить Реквием Моцарта или "Страшный суд"  Микельанджело, список можно продолжить. Ко мне никогда не прилетала Муза,я вполне обходился без неё.  Правда обязан сказать,что выбираясь из последствий любви,стал поэтом,а из кошмара вытаскивал себя восемь лет,болезнь была затяжной и мучительной,все эти восемь лет на крик болело сердце и только огромные спортивные нагрузки хоть как-то утишали боль, Поэзия, пришедшая ко мне,никак не спасала от боли,разве что малость утишала её.На знакомой мне трассе я наматывал до ста километров и все сто всё равно боль не отпускала. Знакомые врачи сказали-мучайся и дальше,ты здоров,а что стал поэтом,то от этого мы не лечим, Я не знаю ничего о женщине,которая могла бы вынести восьмилетния мучения,связанные с постоянным страхом внезапной смерти от остановки сердца...мало ли что там наболтают врачи,а я почти полумервец все эти окаянные годы...Такая вот любовь. Странно,но я не испытывал никакой жалости к себе,я принял это крест как должное  тащил его эти долгих восемь лет.  Я умел выслушивать людей,ко мне тянулись с немыслимыми откровениями совершенно не спрашивая моего разрешения и чего я только не наслушался от мужчин и женщин,каких только историй мне не рассказывали всю мою жизнь,но ничего похожего на мою историю я не слышал.Не верю,что женщина может вынести эти тяжелейшие нагрузки на психику и не   обезуметь и не покончить с собой,как это бывает с отвегнутыми вблёнными,скажем так,лошадиных сил у неё не хватит. Я ни с  кем не делился своей бедой,у людей и без меня проблем хватает,это было время,когда многие и очень  многие  буквально влачили тяжёлое душевное существование  под тяжестью психического террора диктатуры идиотизма и слабоумия  на всех этажах жизни.Конечно же сопротивление этому  маразму  пожирало едва ли не все силы, и подозреваю,что глубоко несчастных было очень и очень много, Я не был исключением.
      А теперь рассмотрим один из главных пороков убивающих возможность любить.  Это зависть,одна из самых ядовитых змей,трусливо  прячущаяся в недрах душ и умов и жалящих сердце.  Никто не признаётся в могуществе зависти,в её жуткой и необоримой мощи.В зависти признаются по мелочам,по крупной никто.  Мне не раз говорили, не скрывая зависти,ты счастливый ты пишешь.  Знали бы они чего это стоит,то молились бы на свою бездарность и   благословляли бы её в своих молитвах. Мне,отверженному поэту,затравленному всемогущим КГБ и ограбленному им,завидовали прежде всего они эти каратели и бандиты. Они выкрали у меня рукописи и могли убедится,что никакой антисоветчины там нет на дух ,но простить поэту работу его свободного ума и фантазии они органически не могли и душили меня бедностью и отвергнутостью. Ведь даже ребёнок,нарисоваший рисунок,спешит к маме,чтобы услышать похвалу,так что же говорить о настоящем поэте,он тоже хочет чтобы его похвалили и  поддержали его усилия,тем более что я не получал никаких денег за свои труды.Но всепожирающая зависть к независимому таланту толкала эти выродков на уничтожение этого таланта и, только потому что минули времена кровавого беспредела,я оставался в живых.Могли ли любить эти выродки судите сами,хотя я же и писал-ЛЮБОВЬ,КОТОРАЯ И ЛЖЁТ И ПРЕДАЁТ,СЕБЯ ЛЮБОВЬЮ ТО ЖЕ НАЗЫВАЕТ. Диктатура слабоумия,именуемая государством,любой ценой старается вырвать любовь граждан и поставить её себе на рабское услужение.  Несчастные советские поэты эпохи сталинизма все клялись  в любви великому вождю всех времён и народов,но никого это не спасло,расстреливали всё равно, потому что угодить палачам невозможно и расстреливали  не за плохие стихи,а за то что поэт.  Бедняги бросали в топку  своего творчества самое драгоценное из человеческих чувств,любовь,но это не могло спасти несчастных. Конечно же их любовь была вымученной и фальшивой,ни о какой настоящей любви не могло быть и речи,но ни размер, ни качество их любви НЕ ИМЕЛИ НИ МАЛЕЙШЕГО ЗНАЧЕНИЯ.Разумеется,поэты члены КГБ,имели очень большие шансы уцелеть...Трусливо декларируемая любовь к Родине имела ту же цену.А после смерти вождя всех времён и народов резко выросла в цене любовь к партии и её центральному комитету.За эту презренную и высосанную из пальца любовь платили и платили очень хорошо сталинскими и ленинскими премиями и местами в парламенте,заграничным поездками и правом отовариваться в спецмагазинах дефицитом продуктов и одежды.  Член союза писателей становился крупной шишкой в табели о рангах.Этот документ открывал практически все двери,к которым и приблизиться не могли простые смертные. Услужливая критика возвеличивала этих горе поэтов,набивая себе попутно цену,ведь не чем попало торговала критика,а величием,возвеличивая и себя.
    Любовь даже последнего подонка делает искренним,он душит любовь в себе из последних сил,а она вырывается и не даётся.Она на крик не хочет быть фальшивой,она может быть  только естественной и правдивой. Зачем подонку такая любовь? Убить её в себе,любой ценой зажать ей рот,вот его цель,и он довольно быстро справляется с уничтожением в себе порядочности.  Порядочный и достойный человек в любви становится ещё порядочней и достойней как  бы дико это ни звучало,нет у этих качеств превосходных  степеней,а стремление есть.
    Или...В доме,где я родился и вырос на Канале Грибоедова,жил симпатичный малый,ставший футболистом в самом "Зените" и и завоевашем медали высшей пробы на превенстве СССР. Отец юноши при встрече сказал мне,что он не в восторге от игры своего сына. Вот ведь,парень стал чемпионом страны,а отец кривится,хотя сам всего то шофёр...Знакомые футболисты, с которыми я играл немало лет, сказали мне,кривясь в усмешке,что ни Мостовой,ни Карпин и гроша ломаного стоят...Как же так-удивился я,ведь за  каждого из них знаменитый испанский клуб выложил по 25 миллионов долларов,по тем временам огромные суммы,Ерунда,возразили мне,дураки они эти испанцы. Вот вам и любовь к Родине и её выдающимся спортсменам.Что кроме злобной зависти тут  таится? Они бы за этих звёзд  и гроша ломаного не дали бы. А то,что сами из себя ничего не представляют,так это не в счёт. Горе да и только. Сегодня поэзия большого футбола завоевала любовь  миллиардов болельщиков планеты и любой театр это всего лишь жалкое посмешище по сравнению со страстями,бушующими на футбольных аренах. Сегодня я узнал из интернета,что крупнейшие клубы футбольной элиты стоят около миллиарда долларов. Вдумайтесь,в команде около двадцати человек,а цена им миллиард и не на   рынке рабов,а истинных звёзд футбола.Смею ли я смешивать поэзию и футбол? Смею,речь идёт о поэзии спорта,где самые яркие и редкие оцениваются до двухсот миллионов,и они того стоят,ибо приносят чистейшую радость миллионам и миллионам зрителей.Я восхищаюсь этими редкими талантами,я приветствую их от всей души.
    Хотим мы этого или нет,но в каждом из нас неистовствует мужчина и женщина,в ком то  больше мужчины, в ком то женщины,но факт остаётся фактом,в чистом виде мужчина и женщина остаются редкостью, Женоподобный Есенин,Шелли и в чистом виде стопудовый самец Гёте или лорд Байрон,дальше считайте сами. Все советские поэты были бабами,полностью предавшие в себе мужчину,власть выжигала в них мужественность калёным железом,а женщин делала мужиками на манер Цветаевой,Юнны Мориц и прочих Римм Казаковых с Ахматовой. Ахмадулина не в счёт,это сюсюкающая бездарность к поэзии вообще не относится. Недавно видел раздутую до неприличия  Степанову,вот уж мужик мужиком и о поэтической нежности в применении к ней  стыдно было бы  и напоминать.Что можно ожидать от изуродованных характеров?  Что угодно,но не поэзии. Все они  на картофельном поле  пытаются растить апельсины. К тому же сегодня цивилизация помешана на сексе,свободном как свободна обезьянья стая.Вот и нет поэзии,Тут в Германии о ней вообще не заикаются,нет такого явления как поэзия.А может и вообще не было? Повторяю для невежд,никакой поэзии в природе нет,но изредка вспыхивает мощный характер на фоне рифмующих и рифмующих недоумков и никак не реагирующих на повление настоящего поэта,он им без надобности,он не стоит никакого внимания с его идиотским самомнением и оплёвыванием всех рифмующих в столбик. Любовь для них что-то вроде домашней утвари,если судить о результатах их усилий,никакая  настоящая любовь их не интересует. К сожалению слово любить истаскали журналисты и сегодня любят всё подряд,любят выпить и закусить,любят изредка рыбалку, любят митинговать,да мало что любят. Понятие потеряло священный смысл и пошло по рукам.Некоторые ухитряются любить Родину с её концлагерями  и  карательными вождями, с бесконечными насилиями над душой и разумом, со всеми издевательствами над человечностью...зато при Сталине был порядок. Замечаю,как только власть благоволит к историку,экономисту,журналисту или писателю,то он тут же начинает петь во  славу великой Росии,могучей,непобедимой,богатой и расцветающей страны с прекрасным будущим. Кровью исходит этот тип любовью к отечеству,не забывая цитировать Пушкина и Лермонтова,Гоголя и Тургенева и кого угодно,забыв о бесконечных преступлениях власти с её позорным ограблением большинства граждан и попыткой превратить их в окончательных свиней.  Но нет такого бетона, сквозь который не пробивался бы цветок и  травинка ,и не хватит никаких спецполицейских подразделений ни у власти,ни у чиновничьей рати ,ведающей журналистской сволочью с её телеведущими в помойную яму на всех ток шоу и верящими, что трёхспальная кровать под названием Ленин с нами всё ещё остаётся мечтой миллионов оболваненных.Растоптанная,униженная и оплёванная,загаженная  порнухой  и наркотой,оклеветанная бездарными поэтами и прозаиками,любовь жива в поэзии человеческих отношений в её первозданной чистоте,в её наивной вере,что есть и будет тяга человека к человеку в надежде на отзывчивость и желание понять друг друга,господи,хотя бы понять.Сегодня на любовь способны в уже не семнадцать,а разве что в тринадцать,двенадцать,им то точно доступна ЛЮБОВЬ. Об этом догадывался великий Шекспир и его Ромео и Джулия практически дети. Как видно и тогда над любовью глумились и даже Шекспир был вынужден отдать большую любовь  детям.И никто уже не напишет сегодня трагедию в стихах,никто не напишет шедевр подобный моцартовскому Реквиему или "Маскараду" Лермонтова,но истинные шедевры, рождённые большой любовью всегда с намим,с теми,кто любил,кто любит,и кто ещё осмелится любить.

                Берлин  31 июля 2018.