Слов изувеченных смысл потерян временем,
Верно трахею жгет замолчавший стон.
Нам прилетает ответ точно в центр темени,
Только ответ ли он?
Гордо склонив колени, взирать затравленно,
Горькой полынью руки стирая в лёд.
Сколько их, промолчавших, в запас оставленных,
Сколько их часа ждёт?
Дым табака
вместо звуков, губами сложенных,
Вытечет мерно из скомканных легких в такт.
Через минуту
слова стаей птиц встревоженных
Вот уже прочь летят.
Как там в народе - немым называют золото?
Хватит на сто куполов мне и часть на гроб.
Что-то внутри тишиной навсегда перемолото.
Вот он какой -
Итог.
молчок
© Copyright: Виктория Ротарь, 2018
Свидетельство о публикации №118073000445
Свидетельство о публикации №118073000445
Рецензии