Художник

Художник воспевал любовь святую,
Рисуя образ милый на холсте.
Всю жизнь искал он красоту такую,
Которой не бывает на Земле.

Всю жизнь в скитаньях по дорогам хмурым,
А что искал – и сам не мог понять.
Пронзенный в сердце сказочным Амуром,
Хотел любовь святую воспевать.

Искал ее и верил в образ милый,
Который в голове его витал:
Почти еще дитя на фоне лилий,
Вот красоты невинной идеал!

Он рисовал ее глаза большие,
В которых отражалась вся Земля,
Немножко грустные и будто неземные…
И на щеке его опять слеза…

Но каждый раз, приблизясь к идеалу,
Он понимал, что что-то вновь не то,
И снова, околдованный печалью,
Он шел туда, где было чуждо все!

Он выходил на улицу, где люди
Казались только тенями ему,
И все сливалось с серыми камнями,
Лишь пробуждая прежнюю тоску…


Кто знает, как история б сложилась,
Сумел бы он портрет дорисовать,
Но осенью одной, когда листва кружилась,
Он перестал судьбу свою искать….