На голове тюрбан намотан-
Уже затылок напекло,
На коже- бисеринки пота,
И обжигающим теплом
Песок ступни мои касает,
Но до реки недалеко.
С утра вода ещё спасает,
Не как парное молоко.
Потом лежишь, как рак варёный,
В саду, в тенистом закутке,
Жарой июльской изнурённый,
С мечтой о лёгком холодке...
Ах, нет!- дождю б ударить косо,
И грому в лад загрохотать!..
Но небо блёкло,
Безголосо,
Плюс тридцать,
Полдень,
Духота...
На голове тюрбан намотан...
© Copyright: Таня Стиль, 2018
Свидетельство о публикации №118073003137
Свидетельство о публикации №118073003137
Рецензии