Пустите на порог...

Давно лишь часть одежды – мой моторчик:
Пропеллер ржавый и не тарахтит…
Стихи писать –три года как ни строчки –
Я разучился… Слепнуть стал. Отит
Лишил меня желанья биться в окна,
Где раздаются смех и голоса,
Врываться к малышам, просить их –сока
Налить, варенья дать – за чудеса –
Шалить, смеясь, нисколько не стесняясь
Того, что папы с мамами опять
За битые плафоны, огорчаясь,
Потом детишек станут упрекать…
Давно я перестал катать мальчишек
На шее, поднимаясь в небеса…
Мужчина в цвете лет, что жил на крыше,
Состарился… Стоит в глазу слеза,
Как вспомню Фрекен Бок. Её ватрушки
Такими были вкусными… Увы,
Шепнул я этой даме как-то в ушко:
«До встречи, дорогая, ждите Вы
Меня. Вернусь однажды утром ранним,
Как с жизнью холостяцкой я прощусь!» –
И обманул надежды, сердце ранил…
С тех пор старею я, хирею и грущу.
Но хочется вернуться к Фрекен славной,
Прижаться боком к нежной, дивной Бок,
Покаяться, шепнуть: «Ты будешь главной
В судьбе моей… Пусти хоть на порог…»