Пятница. Двадцать восьмое
Месяц кончается и неделя.
Так и мы превратимся в былое,
Жизни собственной осточертев.
Ветер нас сгонит ненужными листьями,
Дождиком смочит, в низины набьёт.
Тысячи, тысячи жизней
Так превратятся в компост.
Свидетельство о публикации №118072903791