C EST LA VIE

                Растёт сирень у нашего крылечка,
                И знаешь, мам, сирень я ту не рву,
                Течёт вода и жизнь течёт, как речка,
                И я по ней корабликом плыву..
                И.КУЧИН




   Отец мне говорил( мир его праху ):
  " Хоть в сопли бейся, но, терпи, не плачь.
   Держись, сынок, не поддавайся страху,
   Пускай тебя боится твой палач.
   Иди по жизни, не сутуля спину,
   Подставишь шею, вмиг хомут найдут,
   Ударить надо, бей, чего тянуть резину,
   Кто прав, кто виноват, на то лишь Божий суд.
   За друга стой, пусть будет честь дороже,
   За женщину свою, как за родную мать,
   Не бойся сильного -- он тоже падать может,
   А кто слабей, не вздумай обижать.
   Живи степенно, всё всегда успеешь,
   Поменьше слов, пусть дело говорит,
   Пожнёшь позднее, что сейчас посеешь,
   Не трусь, кому тонуть, тот не сгорит.
   Не подличай, гордись, что ты мужчина,
   Не всякого, в штанах, так могут называть,
   И старых уважай, пусть как родного сына,
   Любому старику тебя захочется обнять.
   Пусть мать живёт, не проронив слезинки,
   Не дай ей стариться от горя и забот,
   Пусть только радости горячие росинки,
   С тобой при встрече с глаз своих смахнёт."
   
   Ушёл он рано, так уж жизнь сложилась,
   Я мало видел ласки от него,
   Я жил, как мог, не всё так получилось,
   Как он хотел, по замыслам его.
   Я часто падал, но не оступался,
   И бил не первый, чаще был вторым,
   Сбивали с ног, я снова подымался,
   Тогда из доброго я становился злым.
   Я был неосторожным, а не смелым,
   И всё старался выглядеть крутым,
   Лишь на словах, без доказательств делом,
   Пытался объяснить, что нужно молодым.
   И друг ушёл, любовь тому причиной,
   И не было здесь чьей - нибудь вины,
   Но, если женщина руководит мужчиной,
   Не станет сразу друга и жены.

   Я мать не уберёг от слёз печальных,
   Морщинок скорбных ей добавила война,
   Когда в гробах, взамен колец венчальных,
   Мальчишек наших получала вся страна.
   Потом от радости, что я живой, не ранен,
   Всё плакала, текла из глаз вода,
   За матерей, чьи сыновья в Афгане,
   На камне надписью остались навсегда.
   Потом ушла, состарившись безмерно,
   Уже не в силах боль свою сдержать,
   Когда я спился, лет за пять,примерно,
   Не зная средства память обуздать.
   
   Теперь я сам, уже старик ворчливый,
   Как в песне Вани Кучина живу,
   Течёт река водицей говорливой,
   И я по ней корабликом плыву...