Клише

Я скажу клише ужасное,
      но жизнь вообще штука тяжкая,
Размазанная, как масло,
      со шрамами и растяжками.
И все мы в неё  замешаны.
      В ее черноземе семя мы.
То в травах, а то в проплешинах:
      сезонными переменами.
Ни дома, ни сына, — дерево
      еще молодой зачаток, но
Я знаю, что смерть кощеева
      уже во мне запечатана.
Я знаю, ни дуб могучий, а
      в своем саду ганджу выращу.
Здесь в каждом растет религия
      и зреет, как плод, день будущий.
Я скажу клише,  наверное,
      любовь в шалаше не вечная:
До тещи, до ссор, до первого,
       — до всякого ипотечного.
И всем мы живем падением.
       Как реки, впадем в депрессию.
Мы с самого дня рождения
       — откладываем на пенсию.
Я скажу клише, что тянем мы
       руки в душе  к счастливому,
Но бьем по рукам и держим их 
       в комфортных стенах квартиры, и
Живем, и живем,  и кажется,
       что жизнь это штука тяжкая.
Пустая,  как жижа-кашица,
       и вредная, как затяжка.