Рубе,
рубэ, рубэ, рубэ
дорогой древней
из Парижа,
вело доместики,
галерные рабы,
засунут в ухо кнут,
и взвизгнув,
иже же,
всё
ниже, ниже, ниже
к рулю пригнувшись,
вам трястись...
Вперёд!
Мечта одна,
не хрястнуться башкою о булыгу,
небось,
авось,
хоть как-то,
пронесёт!
А за бортом
пот, слёзы, кровь
да хруст хребтов,
друзей врагов
таких, как ты
вело доместиков...
Всё это позади,
ты
весь,
как чёрт,
в пыли,
несёшься,
победитель,
вот, финиш
той комедии
и ты...
Целуешь камень наградной,
БУЛЫГУ,
не понимая,
что?
...На ней
страх,
слёзы,
кровь.
СМЕРТЬ
сотоварищей твоих,
вело доместиков,
рабов.
И хохот,
да,
утробный хохот
своры
ваших же господ,
которые придумали
всю эту муть,
взамен
арены гладиаторской...
А,
“дальше, тишина”.
Травой играет ветерок...
До следующих игрищ на природе.
Башкою о булыгу
© Copyright: Ицхак Скородинский, 2018
Свидетельство о публикации №118072803579
Свидетельство о публикации №118072803579
Рецензии