Пух... с тополей... пух.
Белый такой... Лето.
Город с жары стух.
Зомби с того света.
Месяц июль жжёт.
Потом сочится кожа.
Сунуть бы солнцу в рот,
Да и набить бы рожу.
Тошно от потных тел.
С девок сползают маски...
Леший ли песню спел,
Ведьма ли строит глазки.
Шарик земной с оси
Слез ли... Такое дело.
Месяц июль, мерси ,
Что хоть душа- то цела.
Пух... с тополей... пух.
Белый такой... Лето.
Вот пропоёт петух,
Заново... всё... это.
Пух... с тополей... пух...
© Copyright: Владимир Избрехт, 2018
Свидетельство о публикации №118072801738
Свидетельство о публикации №118072801738
Рецензии
Владимир, мне очень нравятся Ваши стихи, а в этом чувствуется диссонанс. Простите, пожалуйста, никогда не лезу корректировать чьи либо произведения, но, как мне кажется, лучше вовсе убрать второе четверостишье, про солнце....за что ЕГО так? Ведь только недавно Вы боялись расплескать солнце в ладонях... Не сердитесь, пожалуйста, с уважением, Марина. Удачи Вам и светлого настроения!!!
Марина Хаборис 26.08.2018 11:16 • Заявить о нарушении
Марина Хаборис 26.08.2018 11:16 • Заявить о нарушении
Вся жизнь из настроений... И ничего более.Так уж написалось.Владимир.
Владимир Избрехт 26.08.2018 11:39 Заявить о нарушении
Владимир Избрехт 26.08.2018 11:39 Заявить о нарушении