Литературный сюрреализм с оттенком Испании...

Я узнаю тебя в доспехах...я узнаю святое сердце...
Которым пепел Санчо Панса стучится в бритвенный прибор.
Копье  царапает застреху...мне улыбается по-детски
Мой собеседник, безопасный, как повалившийся забор.
Он отмыкает настежь душу, на лавку бросивши перчатки,
В его устах -сухие слезы, как в паутинке мотыльки
И я иду, и я не трушу...и я гуляю без оглядки,
Сдувая с погнутой березы планеты и материки.
Что ни тропинка…удивленье, и что ни перелесок...тайна
Так сладки ягоды малины...и так заманчив теплый пруд.
Была крестьянка - Дульсинея...
А травы голову дурманят...
А Санчо Панса хвост ослиный...торгует за пеньковый жгут...
И там, в глубинах непонятных, где полусумрак под листами,
Где травы мягкие, как ложе, пьянящий точат аромат-
Навстречу без доспехов ратных идешь с раскрытыми руками
Ты сам,- но с рыцарем не схожий…Я знаю, нет пути назад.
И снова губы неустанны, чадит улыбки тусклый глянец…
Холодноватый взгляд гяура…разбитый бритвенный прибор…
Я слышу стоны донны Анны! Я узнаю тебя, испанец!
Кричит…обманута, Лаура...и тяжко плачет Командор.