К закату входит дипломат в Салон,
Даб над врагиней там вершить расправу.
Сев перед зеркалом, позируя на славу,
Он ждёт в дозоре — каждый дюйм bon ton.
Тут рядом с ним звучит томительный шансон,
И он бледнеет, как приняв отраву:
На норд расчёта плещет зюйд, чаруя, лаву.
Он защищается, хрипя: Non, non.
Слепя, вращается салона дверь,
Засим — мадам в атласе персикого цвета
И взгляд её ему невыносим!
Чтоб чарам не поддаться и теперь,
Он в пол глядит, но всё ж на лоск паркета
Дикарь, в нем ждавший, уж изрыган им.
Минона. Сонет 13
© Copyright: Алишер Киямов, 2018
Свидетельство о публикации №118072707299
Свидетельство о публикации №118072707299
Рецензии