Души те, что блуждали, за мной пойдут сквозь терновник, чернику и горицвет. Поведу не на божий их, честный суд, поведу не на чистый, хрустальный свет. Соберу неприкаянных в хоровод, не нужны нам осенние алтари. Ветер что-то о кротости зря поёт, ветер что-то о верности говорит.
У заката цвет старого серебра, позолоты и пролитого вина. Души, полные нежности и добра. Души кто-то горячечно проклинал. И куда им податься с таким клеймом? Запах лилий могильный до боли прян, губы чёрной покрыты, резной каймой. Мне закончить сегодня двойной обряд. Голый лес, а вокруг пики тёмных гор, и спрошу я бесплотных, так чья же власть?
Мне ответит шептаньем нестройный хор, и почудятся явственно ноты зла, и откроется мне первозданный звук, и зачем их я вёл, наконец, пойму.
Всё сойдёт мне с моих человечьих рук, ибо кто-то давно здесь придумал тьму.
Души те, что блуждали...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2018
Свидетельство о публикации №118072705457
Свидетельство о публикации №118072705457
Рецензии