Не поэт

Не понимание в душе...
Странствую внутри себя в огне,
Что происходит в моём мире?
Где я вообще?
Остановится, зачем?
Откуда лезут мои мысли?! Shed…
Новый рассвет, новый лист, [новый завет], "да на х.й он мне" нужен вообще!


Времени нет, реальности нет, все это полный бред!
Пью бокал за бокалам — Кристалл!...
Я трахнул, трахнул твоё сознание, но не сломал...
Я уже под твоей кожей, как по венам вино.
Я пишу, и мне всё ровно, что за окном?
Что будет потом?
Да хоть потоп слёз из грёз, и это я в серьёз!

Выхожу из реального сна, самого дна, пьяные мысли гоню от себя...
Внутренний «тай — {Минг}» не даёт мне сна.
Может мне нужна война?!
Зачем??? Я и есть война внутри себя!...

Времени нет, реальности нет, все это полный бред!
Пью бокал за бокалам — Кристалл!...
Я трахнул, трахнул твоё сознание, но не сломал...
Я уже под твоей кожей, как по венам вино.
Я пишу, и мне всё ровно, что за окном?
Что будет потом?
Да хоть потоп слёз из грёз, и это я в серьёз!

Мне нужно рубиновое вино? О, да...
И сразу мысли расцветают цветами в окне, вечер в розовом тумане, или может потом?
Возможно это мои мысли о лете — нет!
Возможно это обострение — нет!
Неврастеник, шизофреник — нет! Нет!
Тогда в чём же дело???
[- Дело в том, что ты — писатель!… а не поэт...
- Извини дружище другого выбора — нет!...]