Однажды вас спросит прохожий,
Который на вас не похожий,
Что значит свобода людей,
Средь кровью залитых аллей?
Однажды вас спросит прохожий,
На площади, в день непогожий,
Как долго терпеть будем власть,
Которой на нас наплевать?
Быть честным становится страшно.
Быть честным становится стыдно.
Прохожий становится сильным,
Теряются рвоты позывы.
Прохожий даёт отдышаться
И воздуха лёгким набраться,
И вихрем на площадь ворваться,
И сумрачным криком взорваться.
Повсюду наряды стянулись,
Прицелами в сердце уткнулись,
Прохожий поднялся с колен,
Он не попадёт в этот плен.
Он будет стоять до конца,
Умрет лишь от кучи свинца,
И взглядам оторопелым,
В округе, не будет конца.
Когда упадёт он на землю,
И кровью зальёт всё вокруг,
Тогда мы очнёмся наверно,
Почувствовав пустоту.
Поднимемся, соединимся,
И будто бы твёрдой рукой,
Вонзимся кинжалами в лица
Закрытыми власти рукой.
Однажды
© Copyright: Серость Дней, 2018
Свидетельство о публикации №118072606764
Свидетельство о публикации №118072606764
Рецензии