Смерть поэта

Она говорит:
- Что за нелепые рифмы?
Что за патетика слова, зачем все это?
Здесь тебе не литературные умы, не поэтические гурманы!
Хватит сорить словами, строить замки. К тому же лето!
Ты же всего лишь пост лепишь, а не пишешь романы!

Она говорит:
- Ну, что за скулящий ритм?
Все так слащаво-классненько, аж тошнит!
Заезженная пластинка о счастье и о любви!
Разве твой ум не рисует других картин?
Больше не о чем говорить?
Что? Только правду пишешь? А ты соври!

- Людям до лампочки твой кровоточащий стих!
Дай больше грязи, хватит твоей болтовни!
Здесь тусуют одни визуалы,
Что ты хочешь от них?
Никто ничего не читает, просто красивое фото воткни!

Я смотрю недоверчиво:
- А если я напишу, что сама Любовь плюёт, низвергает себя в пустоту, крадётся как вор?
Она сначала смеётся, тряся головой, как шут:
- Никто не поверит тебе!
Поднимает свой револьвер
И стреляет в упор...

27.07.2018