1945

Сказал, как отрезал.
Прямая спина.
И взгляд исподлобья
Стальная стрела.

В руках та повестка,
Тот белый листок,
Что пуля для матери,
Выстрел в висок.

«Мой мальчик,
Мой младшенький,
Гордость моя!
Куда ты уходишь?
Война не твоя!

На ней уже сгинул
Отец твой и брат.
Под Курском и Нарвой
Тела их лежат.

Погибли в июле,
Лишь с разницей в год.
Старуха – война
Свою жатву ведёт.

Скосила, костлявая,
Сына серпом.
Поставила танки
Железным снопом.

А в сорок четвёртом
При Нарве реке
Скосила и мужа
В прибрежном песке.

Родной, ты один
Кто опора моя.
С потерей твоей
Я не выживу дня!»

Так мать причитала,
Держать за косяк.
А три фотографии
С полки глядят.

На стареньких фото:
Она под венцом,
Два мальчика-брата,
С счастливым отцом.

Большая уже
В сорок первом снята.
На ней два бойца,
Так похожи с лица.

А третий сейчас
Перед нею стоит.
Он тверд и спокоен,
Как камень – гранит.

Но чуб под пилоткой,
И шеи росток
Его «восемнадцать»
С лихвой выдаёт.

Вчера лишь отметил
Он дату свою.
Сегодня – на фронт.
За родную страну.


                5 / 2018