Дорога

Художник рисовал безлюдную дорогу.
Она подзаросла  упрямою травой.
Ещё заметна, исчезает понемногу.
Вода заполнила размытый верхний слой.

  Давно не топала по ней лошадка,
  Телега не скрипела колесом.
  А жизнь текла    не валко и не шатко,
  Лишь только изредка мечтая о былом.

Нужна ль дорога? Брошена деревня.
Опорой государства ведь была.
В полях поднялись новые деревья
И дикая трава повсюду зацвела.

  А если путника представить на дороге,
  То нет идеи кроме здесь одной:
  По зарослям волочит свои ноги
  Но с новой современною сумой.

 Бутылки собирал у города на свалке,
 Вот на свободу вырваться решил.
 Отдал он много без закуски пьянке,
 Да приворовывал, грешил.

Что привело его к заброшенной дороге,
Хотел лесного воздуха глотнуть?
И вот идёт, едва волочит ноги,
Но подаяний нет и бесполезен путь.

  Быть нищим ране было при народе
  Не плохо, кто-нибудь подаст.
  Сейчас и это выродилось вроде,
  Крестьянства нет, исчез рабочий класс.