Третьи сутки дожди

Третьи сутки дожди. Зарядили с утра и до ночи.
Белый лист, будто лебедь, тихонько плывёт по столу.
Она пишет стихи. И светло, и легко. Многоточие...
Вырастают бумажные башни из слов на полу.

Бледной рыбкой ныряет луна прямо в окна.
И скользит плавником по бумажным её городам.
В акварельных разводах фарфор и холодные стёкла.
За стеклом - груда писем, не посланных по адресам.

В его комнате - сад. Зацветает к концу недели.
Звук шагов утопает в шумящей зелёной листве.
Яблонь цвет. Пахнет мёдом. И солнце гуляет в аллее.
С ним никто не сравнится в невинном его колдовстве.

Его комната - рай, что искали уставшие души.
По утрам голос птиц серебрится за круглым окном.
Его сердце на ветке, внизу, наливается грушей.
На ладонь опускается с нежностью, греет теплом.

***
Пятый день льют дожди. И изводят бумагу чернила.
Лебедь клювом бьёт в рамы, томится и просится в сад.
Она хочет войти. Застывает рука на перилах,
Посчитав все ступени, по лестнице сходит назад.