Шёл сорок пятый год весны
в краю, где уважали речь,
куда, амбиции сберечь,
пришла беда со стороны.
В тот день ромашкового лета
привычный мир исчез, как сон:
войны ужасное лицо
вблизи увидела планета,
сгорая заживо в огне:
-Пожар вовек не прекратится! –
кричала, искажая лица.
Жизнь быстро падала в цене…
Не помнят сколько: год ли, час
снег падал, застревал в ресницах.
-Замёрз? А может холод снится? –
девичий взгляд шепнул, лучась.
Ночь без конца. Забыв усталость
идут бок обок наугад:
Подол, Барановичи, МКАД?
В потёмках всё перемешалось.
Ни птиц, ни зверя, ни звезды.
Луна, как свет в конце тоннеля,
ведёт и манит, в сердце целясь.
Цепочкой позади следы –
они, как вешки, маяки
для всех, кто вновь стремился к лету
(оно не может кануть в Лету!)
Ведь было,
было…
Но каким?
Шёл сорок пятый год весны…
Шёл сорок пятый год весны
© Copyright: Дмитрий Черашний, 2018
Свидетельство о публикации №118072506005
Свидетельство о публикации №118072506005
Рецензии