Изнутри

Луч по моей прокрался подушке.
Я просыпаюсь, смотрю в потолок.
Вдруг закачалась слегка занавеска,
Старый знакомый мой ветерок.

Он непоседа, ему всё неймётся.
Но иногда залетает ко мне.
Ну, не шуми, дорогой мой приятель.
Знаешь, люблю побыть в тишине.

Философ-паук висит надо мною,
Ловко плетёт паутину свою.
Меня он давно уже не  боится,
Знает, что я паутину люблю.

Вот мой цветок - радость и гордость...
Ну, и лентяй же я! Надо полить!
Тихо цветок головою качает:
-Как о других легко позабыть!

Ты прав, я дурак. Вот твоя кружка.
Ну, извини же. Я не хотел...
-Ладно не злюсь. О себе хоть подумай.
Ты понимаешь... Всему есть предел.

Милый цветочек, поверь мне я думал.
Нельзя мне наружу, просто нельзя...
Помню тот день. Я домой возращался.
В небе вечернем горела заря.

Мне стало так больно... Даже не знаю.
Стыдно и горько... А воздух был чист.
А я содрогался, словно преступник.
Трясся я весь, как осиновый лист.

Ты понимаешь? Я долго бежал.
За мною не гнались. Бежал от чего?
Дверь я закрыл, дверь свою запер.
Теперь тут есть мир для меня одного.

Вот из стеклянных осколков игрушки,
Вот огоньки цветные горят.
Книжный мой шкаф... Саути прав был!
Книги мои - истинный клад.

Призма. Я радугу  с ней приручаю.
Тетрадка моя. Стихи в ней пишу.
Мне хорошо. Спокойно и тихо.
О большем, поверь, я не прошу.

Время моё не летит словно птица,
Не утекает сквозь пальцы водой.
Замерло время. Теперь его нету.
Это волшебный день никакой!

Сны ко мне ходят. Светлые, синие.
Я часто вижу сны наяву.
По полу вдруг пробежала лисица.
Лошадь жует у кровати траву.

Снаружи другой мир, мною не созданный.
Цветок, я не нужен миру тому.
Он меня выплюнул. Значит не нужен.
Зато теперь можно быть одному.

А если мне вдруг становится больно.
Так плохо, ужасно, что просто кричи.
Меня утешает стихотворенье
С троекратным призывом: молчи!