Простите, что на ты...

 "Свежий ветер избранных пьянил,
  С ног сбивал, из мёртвых воскрешал,
  Потому что если не любил -   
  Значит и не жил, и не дышал!..."
               
               (В Высоцкий, "Баллада о Любви")


Поэты уходят,     да нет,   может быть улетают,
С крылатой душою     с рожденья им жить суждено.
Стремясь в небеса,    звёзды новые там зажигают,
Которые свет свой      несут к нам в ночное окно.
 
Их свет ощущаем,    читая бесценные строки,
Восторженно  ищем     ответ на важнейший вопрос.
Искусство благое      вскрывает людские пороки,
Потом очищает     бальзамом эмоций и слёз.
 
Талант – это груз,     тяжелейший из всех испытаний,
Поссоренный вечно     со сном и мирской суетой.
Он словно судья,      не желающий знать оправданий.
Пока не исполнится воля его, не наступит покой:
 
Мысль врежется в мозг      и нудит, острой пилочкой точит,
Не вырвать щипцами её,      как изнывшийся зуб.
Отступит к утру     после трудной и муторной ночи,
И радостью детской      на плечи опустится вдруг.
 
Талант,  всё же – счастье!,     которое делает выше
И тоньше, и глубже     того, что природой дано.
Здесь всё не случайно ,    давно приготовлены  ниши,         
Он ставит тебя       на ступень «не от мира сего»!
 
Да, жарким костёр      к сожаленью бывает не долог,
Но сколько иззябших    сердец может сразу согреть!
Поэзия нам      открывает таинственный полог
Души, и теперь       продолжающей жить и гореть.
 
Нам песни в наследство остались,       стихи, киноленты,
Как прежде их смотрим,     читаем, а больше поём.
Жаль, загнаны кони      и в воздухе аплодисменты,
Но, как  ты хотел   -  ЛЮБИМ!    ДЫШИМ! ,   а значит ЖИВЁМ!

01.03.2018г.

Рисунок автора.

Пробелы (для паузы) поставлены для облегчения прочтения, чтобы уловить ритм в котором написан стих.