Дождливое утро

Не кончится этот дождь,
и будет рассвет приглушен.
И голову от подушки
не очень-то оторвёшь.

Пусть каплями по стеклу
сбегают воспоминанья
о вечере между нами,
способствующем теплу.

Когда не хотелось слов –
хватало коротких взглядов
и то, что мы были рядом,
казалось, оплот основ.

И после в сплетеньи снов
мы не выбирали нити,
внимая судьбе, как зритель
в театре в партере, но…

Проходит и этот дождь,
и этот рассвет размытый,
и капли, как сталагмиты
на блеске чужих  калош.

Но ты не идёшь под дождь.
Закутавшись в плед, ты дремлешь.
И воспоминаньям внемлешь.
А воспоминанья ложь.

И скоро настанет день.
И ветер разгонит  тучи,
и солнце ударит жгуче.
А ты ещё не одет.

И поезд с названьем «жизнь»
промчится без остановок.
Да, этот сюжет не новый,
но ты за него держись.

Ведь в мельнице бытия,
где не предусмотрен стоппер,
размелемся очень скоро
и дождь, и рассвет, и я.

И, может быть, даже ты,
и станет, как сон, неярок,
тот мальчик, что мне в подарок
когда то принёс цветы.