потихоньку ты мне подкладывал,
книжки в открытый рюкзак,
я читала их с упоением,
не понимая — как так?
что за прекрасный автор
пишет о моих тайных шрамах,
рассказывала тебе, восхищаясь,
пока ты клялся, пряча крест в карманах.
я не верила, что чудо бывает;
жизнь – бабкино веретено,
бренно крутится само по себе,
чередуя добро и зло.
ты слушал меня и смеялся,
рот прикрывая рукой,
ты боялся сболтнуть лишнего,
не говоря мне: тот автор – друг твой.
твои рукописи и поддержка,
все осталось там от руки,
я обернулась позвать тебя,
а тебя нигде не найти.
исчез, испарился, спрятался,
подписав книгу "Навеки твое клеймо",
последнее, что у меня есть от тебя,
и тебя не найти все равно.
безымянный поэт
© Copyright: Линда Шпигельман, 2018
Свидетельство о публикации №118072405563
Свидетельство о публикации №118072405563
Рецензии