Его не станет под Рождество,
А он надеялся, что сумеет...
Что холостыми заряжен ствол,
И смерть не выстрелит, не посмеет.
Она пыталась его спасти
И синтепоновым покрывалом,
Не забывая перекрестить,
Под вечер бережно укрывала.
А по ночам, не сомкнув очей,
Часами плакала у иконы,
И все твердила: «За что?», «Зачем?»
Стучался ветер в проём оконный,
И ткалось снежное полотно
Из тонких нитей холодных самых,
И было утро с ним за одно,
Весь свет одевшее в белый саван.
Звонили где-то колокола,
А говорят, что беда без стука,
Под белым прятались зеркала,
Под чёрным боль и утраты мУка.
Тянулись дни, и казалось ей,
Жизнь без него не имеет смысла,
А память та, что до мелочей,
Как крыса душу до дыр прогрызла.
Его не станет на Рождество...
© Copyright: Татьяна Рыбакова 2, 2018
Свидетельство о публикации №118072402789
Свидетельство о публикации №118072402789
Рецензии
Вы правы, Виктор. Простите, что только сейчас
прочла Вашу рецензию, почти три года, столько
времени мне понадобилось, чтобы придти в себя.
Жизнь продолжается...
Татьяна Рыбакова 2 31.05.2021 20:02 Заявить о нарушении
прочла Вашу рецензию, почти три года, столько
времени мне понадобилось, чтобы придти в себя.
Жизнь продолжается...
Татьяна Рыбакова 2 31.05.2021 20:02 Заявить о нарушении