Ты лежишь в ещё тёплой ванной,
В горле пар мягким комом стал...
Отыскала обетованный
Край, но, кажется, он тебе мал.
В твоём сердце растёт рябина,
На губах снятый с поля лён;
Путь далёкий - меж гор ложбина
И вулканы озёрных лон...
В путь-дорогу зовёт твой голос -
Я пущусь рваным темпом, впляс,
Пожиная последний колос,
Чтоб в погибели он не увяз.
Твоих пастбищ впитаю соки,
Я вожмусь в липкий грунт без сил...
Смерть настигнет лишь глаз отёки:
Я твой ветер в себя впустил.
Начинаю священный танец,
Измерений отбросив щит.
Для прошедшего я - самозванец,
А грядуще всё обобщит.
Ты останешься, словно в утробе
Неспособное жить дитя.
Лишь теперь мне не нужно в робе
Среди зноя просить дождя.
Эстетизм
© Copyright: Эрих Хольтц, 2018
Свидетельство о публикации №118072309559
Свидетельство о публикации №118072309559
Рецензии