«Найди своих», — зашепчет ночью голос, —
«Ты не один, хоть нас и меньшинство».
Проснёшься, взглянешь, встанет дыбом волос —
хоть морок стлел, остался смех с него
звенеть слезой в ушах. Найти своих...
И врач захочет чеховский сказать
словами точными, но ты молчи.
Молчи, покуда не устанешь ждать,
искать своих... а кто они «свои»-то?
Нежнейший ангел во плоти, пиши,
что автор пьес,
и строгий критик тот,
кто добрый,
с огромной широтой души.
Своим
© Copyright: Константин Заярный, 2018
Свидетельство о публикации №118072309557
Свидетельство о публикации №118072309557
Рецензии