Сбитое небо, зияют провалы твоих глаз.
Здесь или где-то, привычна неясность чужих фраз.
Кончится дом, и я стану, но тайно, везде свой;
Слово - лишь тон, я-то понял, а значит иду той.
Каждое утро обещанный два-три назад штиль,
Значит пора, и должна злобно впиться гроза в киль.
Судно трещит, так и надо, так верно, тону вновь;
Всё объяснит не такая, как надо, - живая кровь.
Удар, остановка, стыковка, просвет:
Исчерпал - исчезни, ходов больше нет...
Пора
© Copyright: Эрих Хольтц, 2018
Свидетельство о публикации №118072309198
Свидетельство о публикации №118072309198
Рецензии