сгоряча

Привет, мой свет. Пишу, поскольку ты
никак меня не радуешь. Ответа
не жду, я не рассчитывал на это,
но, видимо, дошел до той черты,
когда молчать невмочь, и потому
я пару слов черкну - себя потешу.
Стишок, письмо, послание, депешу.
И уступая сердцу моему,

рука протянет линию строки,
к тебе, мой свет. Хотя кричал - не буду.
Но соли вместе съедено полпуда,
ещё полпуда ты прибереги
для новых встреч. Случатся ли они,
откуда знать. Дойду до главпочтамта,
скажу такой-то и живущей там-то -
довольно точный адрес в наши дни.

Придёт - прочтёшь. Прошу - не отвечай.
Захочешь - просто выбрось, не читая.
Спешу домой. Так жарко... Птичья стая
купается в пыли. Но сгоряча
махну рукой, поставлю на крыло -
пускай сорвутся взбалмошные чада
сквозь пыльный чад июлевого ада,
чтоб чудо власть над нами обрело -

тобой и мной. Тогда письмо дойдёт.
Напрасно, знаю. Чтением не мучась,
порвёшь и бросишь. Этакая участь
знакома нам, как старый анекдот.
Кому расскажешь... Здесь, на площадях,
асфальт плывет, и, не переставая,
звучит шарманка старого трамвая,
моих ушей и нервов не щадя.

Но я пешком, под стеночкой, в тени -
плечо в мелу, в репьях ежовых брюки.
Конверт не жжет расслабленную руку.
Когда письмо получишь - оцени
мой стиль и слог. Красиво ни о чем,
о том, что город пуст и озабочен,
что дремлют псы и кошки у обочин,
и только бес и ангел за плечом.