Засыпая, так хочется быть, хоть на дюйм, добрей,
Непричастней к всеобщим бесстыдствам ночи.
Под подушкой прячется собственный нежный змей,
Соблазняя привычкой яблочных червоточин.
Опадаешь листочками -бря, расцветая в -ля,
И рождаешь сезонную слякоть больного Ци.
Плакать глупо и сыро, но мокнут глаза не зря -
Утолив мечты, начинаешь их геноцид.
Так и сеешь тоску, а она как ворчливый дед
Забивает слух, обращая надежду в звуки.
Консервируешь глупость оплаканной солью лет,
Но проходят сны,оставляя смысл на поруки...
Смысл на поруки
© Copyright: Уходящая Тень, 2018
Свидетельство о публикации №118072306380
Свидетельство о публикации №118072306380
Рецензии
