Как страшен культ - отец безумья.
Он сладким ядом жжёт сердца
Рабов несчастных без лица,
Лишая их благоразумья.
Нет, не кружок по интересам,
Не обладающий тем весом,
Чтоб братьев кровных заставлять
Друг другу глотки раздирать.
Нет. Мы говорим о страшной вещи.
С приходом коей затрепещет
Люд, от мала до велика,
Склоняясь пред могучим ликом.
А лик тот - призрачная тень,
Из-за которой каждый день,
Умело дергая за нитки
Богач дерет с людей пожитки.
И счастлив люд, и волки сыты...
Пирует серая чума,
Что мордой страшною прикрыта,
От коей люди без ума!
Культ
© Copyright: Джеральд Рэйвенскрофт, 2018
Свидетельство о публикации №118072300592
Свидетельство о публикации №118072300592
Рецензии