Романтика от циника

В ржавых венах течет то ли кровь, то ли ртуть.
Восхваляя любовь - «о возвышенном» приторно сладко!
Получает надежду, что сердце почувствует грудь…
А букет мертвых роз он сжимает до боли охапкой…
 
Ну а где же она? Та богиня, что ты рисовал,
Вон, смотри-ка, бежит, через лужи и грязь пробираясь.
В ярко красном пальто и лица белоснежный овал.
Или просто слой крема, как маска, так с кожей сыгрались.
 
Будет он, чуть дыша, говорить про луну и весну,
И читать ей стихи с таким трепетом, что обжигает.
А она, улыбаясь, растает и скажет - люблю…
И не факт, что всерьез, атмосфера тому подобает.
 
А потом, может быть через месяц, начнется постель,
Всё как в лучших романах, с азартом и магией чувства.
Обещания верности, вечность, желанье согреть.
Рост гормонов, сродни, что начальная степень безумства.
 
Всё проходит и это пройдет… Не бывает всегда!
И он будет искать, что-то новое или же лучше,
А она будет ныть про напрасные эти годА,
В вспышках ярости все проклиная до слез и удушья.