Мы умирали в одиночку

Я шаг за шагом шёл с зонтом,
Меня смиряли люди взглядом,
А разум думал об одном -
"Когда хоть кто-то будет рядом?"

Когда хоть кто-то подойдёт,
Протянет медленно мне руку?
Мечтал об этом, идиот!
Рыдал один в ночи, без звука.
 
Вставал с утра и видел слёзы,
Ложился спать - они со мной,
В секунду рухнули все грёзы,
Ведь вместо крови - просто гной.

И сгнив внутри, ожил снаружи,
Устал от боли убегать,
Я никому и не был нужен,
К чему опять всё повторять?

Мы все увидели картину,
Где вместо красок - белой холст,
Но для одних - она рутина,
А для других - там смысл толст.

Но речь не просто об искусстве,
Здесь говориться о другом.
О том возвышенном, о чувстве,
Не о безликом, о своём.

Я видел множество людей,
И в них правдивых - не нашёл.
Вся вера, словно воробей,
Застряла в улье злобных пчёл.

Встречались те,  с кем вместе плыли
Но интересов общих не нашли,
Мы вроде есть, а вроде просто были,
Умчавшись ввысь, как журавли.

Они нам сверху что-то говорили,
Но мы их слушать не могли,
Душа покрыта слоем пыли,
А сердце бьётся из земли.

Вот мы стоим на остановке,
А наш автобус мимо пролетел,
Вся жизнь ведёт к одной концовке,
Идти к которой раньше не хотел.

И пусть мирок разрушился на части,
Мы в одиночку медленно умрём,
Застрянем  криком в чьей-то пасти,
Оставив пепел лишь с огнём.