Я не знаю, за что...

Я не знаю, за что мне дарована участь скитальца,
И за что мне дано одиночество, коих масштабов
Мир ещё не видал. Я считаю событья по пальцам,
Понимая, что здесь слишком много их даже у крабов.

Я не знаю, за что я отмечен подобной печалью
И ничем для души, что могло б отогреть мои губы
Хоть на миг, чтоб улыбку я вновь растянул над кристаллом
Постоянных дождей. Заливаются полые трубы,

И трепещет листва, испугавшись, что кончился август,
Хоть ещё не настал. Всё давно предугадано кем-то,
Пусть и кажется новым. Взливающий терпкую брагу
В сердца амфору дух – это время с отравленной лентой.

Я не знаю, за что мне дарована горькая память,
Функционал выполнявшая точно противоположный,
Так что вместо щита мне природой отмерено пламя,
Ядовитый клинок. И я медленно падаю в ножны.

Я не знаю, за что мне даровано всё, в то же время
И совсем ничего: нет ни сердца, стучащего так же,
Нет ни глаз, когерентно горящих. И тяжкое бремя
Вдоль души неокрепшей лежит окровавленным стажем.

Я не знаю, за что мне даровано быть музыкантом
В этом общем оркестре, где столько зевак. Я не скрою,
Что мне нравится доля, но в этом сиянии франтов
Жизнь простых пианистов насыщена лишь пустотою.

Да, мне жаль мой огонь: никому он пути не осветит,
Просто выхлопом зря превратится в золу и замолкнет –
И зачем его кто-то разжёг, будто роздал буклеты?
Нет уж, тут всё серьёзней – здесь бродят по улицам волки!

Да, мне жаль мои рёбра, хрустящие от напряженья,
Неспособные взрыв дольше сдерживать в коконе душном –
И от тысячекратного эха высокое пенье
Лишь становится глуше, и ниже становятся души.

Да, мне жаль мои нервы: я просто хочу, чтобы долго
Длился праздник цветов, красок, запахов, вкусов, мелодий
Для меня, чтоб я долго был здесь – в самом деле, что толку
Уходить, не допев, слишком рано, под слёзы рапсодий?

Всё могло быть иначе. Я больше не верую в мудрость:
Её песня скучна. Всё же глупость  – не значит несчастье:
В ней усталости нет, и без дна её смелая юность –
Лучше быть чуть отчаянным, главное – не безучастным.

Страха нет, просто жаль – ведь всё может ещё измениться:
Лик зари окунёт вдруг бесцветность в насыщенный колер,
Возвратятся забытые, пусть окончательно, лица –
Наконец станет лучше печальное небо над полем!