Тбилисское эссе

Тбилиси. Вечер. Веранда. Пью Киндзмараули. С большой буквы, потому что мы с ним познакомились час назад и уже на "ты",  главное вовремя подливать. Слева от меня пытаются жарить шашлык, феном раздувая угли, и совсем рядом почти спелая жёлтая черешня и розовый куст. Вечер сгустился и очертания кипарисов более чёткие и торжественные, с гор спускается туман. Я вдыхаю аромат костра и наслаждаюсь вкусом вина. Слева от меня как то странно дымит мангал, но я спокойна. Хозяин уехал встречать гостей, шашлыком занимается почтенный грузин, я уверена, что кавказские мужчины знают все тонкости приготовления этого волшебного блюда. Тут господин у мангала поворачивается и говорит с ужасом:"Паслущай, эсли честна, то я в пэрвый раз готовлю этот шашлик, ти не знаещь, что я нэ так дэлаю?" Выпиваю залпом вино и бегу спасать шашлык. С горем пополам мы его дожарили (я ведь тоже не кулинар) и даже картошку испекли. Получилось вкусно. Когда приехали остальные гости, всем понравилось приготовленное. Жестом показываю грузину, чтобы не рассказывал подробности и в ответ он мне весело подмигивает.