Вновь бугрится мощь плеч,
опираясь на меч,
Побелевшие пальцы сжимают клинок,
Росчерк красных чернил
из разорванных жил
Начинает свой бег на распутье дорог…
А потом – тяжкий крест,
боль израненных мест,
Щеку рвёт измочаленный в крошево зуб.
Стая чёрных ворон,
жжёт подземный огонь,
Изгибается мертвенный краешек губ…
Засверкают глаза,
и взлетит к небесам,
Точно птица, не молкнувший, гибельный вой.
Безусловный боец,
вздев терновый венец,
Двадцать с лишком веков продолжает свой бой.
Вновь бугрится мощь плеч...
© Copyright: Ант Агеев, 2018
Свидетельство о публикации №118072205430
Свидетельство о публикации №118072205430
Рецензии