Недорисованный

Ты должно быть из тех,
Кто не всегда помнит, как под утро лёг в постель. 
От света фар монстры на стене, 
Воспоминаний из детства почти нет.

“Унывать это грех. Улыбайся!” - говорили тебе все. 
Даже те, кого ты отпустил наконец,
Спустя столько простив лет.

А тебе то что, если не отличить ночи от дней?
Если точка опоры на дне,
И никого нет лэптопа родней?

У кого-то фен или клей,
Кастанеда, Ошо или Ла-Вей.
У кого-то улицы - улей,
У кого-то убийца - хайвей.

Кат-сцена длиною в жизнь.
Всё по скриптам.
По ролям, и расписано на листах.
Все мы там. Пролистай.

По ходу сюжета расставлены умело слова.
И run time тасует нас по колодам,
Подобно картам.

Стоп, снято!
На камеру пару ремарок про тайминг, 
И в монтаж.

Пусть нарезают там новый блокбастер -
Форсаж, Аватар или Фарго. 

Но как всегда -   
Хотели цветное кино,
А вышел недорисованный Аркхэм.

Сколько их верило в небо из перьев?
Сколько сбито порогов, чтобы выйти вровень со временем?
Теми ли по итогу стали те, кто на стену лезли? 
Кто в попытках ответить “что, если?” дни неделями меряли? 

И ты веришь им!
Бывая свидетелем их падений.
Надеясь, что не заденет,
Но чудес, увы, нет, гений...

Нет сцен, в которых были бы на пьедестале не звери,
Кто сохранил бы то, что моя подруга назвала
“Прикосноверие”.

Однажды мы уснём, и нас заточит сумрак.
Казалось бы - *** с ним.
Но в сознании точный рисунок:
Будто пульс - нить, остановка дыхания, рассудок спит.
Может повезет - и сразу, а может через пару суток возни.

Пронзит сознание неспетая мысль, что все мы
Это транзит из космоса в гетто на землю
По белым билетам.

И пока в висок не нацелено время, успеем ли где-то
Добавить в недорисованный Аркхэм хоть капельку цвета?


22-7-18