***

В колодцах внутренних дворов
земную пыль не собирают...
Страна ментов, страна воров,
со мной по-честному играет,
меняя сотни номеров
на тропках выгона до рая,
хоть я и к аду не готов...
..........
И резкий ветер в парусах
скорее в скуку превратится
на этих высученных лицах,
что в штиле видели лишь страх
за то, что в будущем случится,
и станет прошлым на устах,
чтоб с настоящим распроститься...
..........
В усталых надписях иврит...
В беседе - чистый бессарабский,
но лишь на кухне...
Так по-рабски
любой из преданных - пиит,
и украшает личный вид
испугом личика без краски
на фоне вылюбленных плит...
..........
Не жизнью выбелена бровь
в игре случайного изгиба.
Пуста тоска...
Мертва любовь...
Закаты мелкого пошиба
в альтернативе «либо-либо»
систем, взимающих за кровь,
которой смылся жизни выбор...
..........
И я в колодце из зеркал
финальным титром исчезаю,
ещё бесхитростно меняя
на шанс устроить между скал
огни придуманного рая,
где те, кто истину искал,
земную правду собирают...