Письма

Земля уходит из-под ног, 
Вода сквозь пальцы утекает.
Что не напишешь – все под нож,
То не судьба, а жизнь такая.

Моим стихам есть время «Ч».
По ним отслужит отходную
Господь с наколкой на плече
«Я не забуду мать родную».

Живут же люди и в аду,
Скручу я кукиш: «Да гори ты!»
Я знаю: в маленьком саду
Гуляют Мастер с Маргаритой.

Я им отправлю письмецо,
Лизнув стеснительно конвертик.
Пуляю рифмой как свинцом,
Уж вы мне, милые, поверьте.

Я напишу про то про сё,
Собравшись с мыслями и духом.
Что, дескать, был поэт Басё,
Курил бамбук и дул сивуху.

Они смеются: «Ха-ха-ха!
Ну и дела, а мы не знали.
Так недалече до греха.
У вас там весело. Весна ли?»

«Весна забрала свой наряд.
Жара и лето днем и ночью.
Что рукописи? Не горят?
У нас горят и даже очень».

Они мне пишут: «Не скули,
Не парься, сделай одолженье.
Ты лучше прочитай «Улисс»
И напиши нам продолженье».

«Заметано. Базара нет.
Все будет чики и по струнке.
Уж не останусь в стороне,
А Джойс покурит пусть в сторонке».

«Лады. А про хандру забудь.
Вчера гостил у нас Коровьев.
Весь день курили мы бамбук
И пили за твое здоровье».

И мчатся письма в аккурат
В квартиру на Большой Садовой.
Кот Бегемот кричит: «Ура!»
И лихо ставит штамп «готово».

… Закрыл тетрадь, свечу задул.
Шепчу спросонок: «Да гори ты…»
Я знаю: в маленьком саду
Ждут писем Мастер с Маргаритой.